реплибр
знаешь, когда всё пошло по плану?
верно, я тоже не знаю
ведь пока я убирался в комнате бесконечного мотеля
мне не давали покоя знаки прошлых постояльцев
пришлось убежать от этих размышлений
едва завидев в бинокль новое экзистенциальное поражение
ныряю туда, откуда мысль не вытащит ни один гений
и вот поля умозрительности сменяются лесами, ухожу в дебри
кем я был и кем стал — не важно, отпустил и всё устраивает
если умираю от тоски, то говорю — я просто устал
поступил на орнитолога, чтобы выяснить
что за дятла я вижу в зеркале каждое утро
и ведь даже не знаю, что хуже:
закончить как верещагин — подорваться и пойти ко дну
или потерять всех, даже себя — остаться совсем одному
за шкафом, под потолком, в каждом углу моей квартиры
разбросаны части меня
где-то совесть, где-то страх ошибки, где-то мозги
и все они тщетно пытаются выбраться из паутины
каждое воспоминание, хорошее или плохое
записать, запечатлеть и сохранить, превратить в миф
лишь бы не переживать его снова
каждый миг я осознаю себя, что я здесь, что я жив и всё может закончиться
ищу смысл там, где его нет — придумываю поводы, чтобы расстроиться
погружаюсь всё глубже и глубже
осознавать настоящее и при этом жить будущим
мечтать об уверенности в завтрашнем дне
постоянно гадая, что же будет — день или дно
что если жить без забот, ловить момент мне не дано
что это — жизнь, полная рефлексии
или рефлексия длиною в жизнь?
где любое событие — точка невозврата
которую никто не заметит
таков уж эффект наблюдателя в отсутствии субстрата
и то мимолётное желание, которое едва постигаю,
это обрести смелость и сказать себе:
хочу навсегда остаться инди-ребёнком
удивляться тем, у кого что-то идёт не так
когда самый трудный выбор — это решить
что же круче: шугейз или постпанк?
и вот я здесь, пишу этот текст
упражняюсь в словесности, рифмах и ритмике
играя в пустую эквилибристику
лень читать теорию и вникать, может, боюсь потерять магию
я даже не знаю чем отличается дактиль от амфибрахия
перестал считать слоги, выдаю это за свой стиль
полон сил, бесконечного воодушевления и перфекционизма
не люблю спонтанность, но по-другому сочинять не выходит, прости
сплошная прокрастинация, сложно заканчивать то, что нахлынуло и ушло
резонанс того, что было, или ещё не пришло?
я самое что ни на есть противоречие, эталон из учебника по диалектике
пытаюсь убедить себя в том, что вот она,
новая ступень развития, а по факту — бесконечный салат из эклектики
поток мыслей, теория — жалкая пародия на "грузчиков" и "макулатуру"
сдать, переработать уже готовое — это я лучше всех могу
драматизм обыденности, схожее мироощущение:
форма и содержание — сплошное подражание
что остаётся? да разве что личность автора
но и она больше не актуальна в мире после барта
◀ Go back
верно, я тоже не знаю
ведь пока я убирался в комнате бесконечного мотеля
мне не давали покоя знаки прошлых постояльцев
пришлось убежать от этих размышлений
едва завидев в бинокль новое экзистенциальное поражение
ныряю туда, откуда мысль не вытащит ни один гений
и вот поля умозрительности сменяются лесами, ухожу в дебри
кем я был и кем стал — не важно, отпустил и всё устраивает
если умираю от тоски, то говорю — я просто устал
поступил на орнитолога, чтобы выяснить
что за дятла я вижу в зеркале каждое утро
и ведь даже не знаю, что хуже:
закончить как верещагин — подорваться и пойти ко дну
или потерять всех, даже себя — остаться совсем одному
за шкафом, под потолком, в каждом углу моей квартиры
разбросаны части меня
где-то совесть, где-то страх ошибки, где-то мозги
и все они тщетно пытаются выбраться из паутины
каждое воспоминание, хорошее или плохое
записать, запечатлеть и сохранить, превратить в миф
лишь бы не переживать его снова
каждый миг я осознаю себя, что я здесь, что я жив и всё может закончиться
ищу смысл там, где его нет — придумываю поводы, чтобы расстроиться
погружаюсь всё глубже и глубже
осознавать настоящее и при этом жить будущим
мечтать об уверенности в завтрашнем дне
постоянно гадая, что же будет — день или дно
что если жить без забот, ловить момент мне не дано
что это — жизнь, полная рефлексии
или рефлексия длиною в жизнь?
где любое событие — точка невозврата
которую никто не заметит
таков уж эффект наблюдателя в отсутствии субстрата
и то мимолётное желание, которое едва постигаю,
это обрести смелость и сказать себе:
хочу навсегда остаться инди-ребёнком
удивляться тем, у кого что-то идёт не так
когда самый трудный выбор — это решить
что же круче: шугейз или постпанк?
и вот я здесь, пишу этот текст
упражняюсь в словесности, рифмах и ритмике
играя в пустую эквилибристику
лень читать теорию и вникать, может, боюсь потерять магию
я даже не знаю чем отличается дактиль от амфибрахия
перестал считать слоги, выдаю это за свой стиль
полон сил, бесконечного воодушевления и перфекционизма
не люблю спонтанность, но по-другому сочинять не выходит, прости
сплошная прокрастинация, сложно заканчивать то, что нахлынуло и ушло
резонанс того, что было, или ещё не пришло?
я самое что ни на есть противоречие, эталон из учебника по диалектике
пытаюсь убедить себя в том, что вот она,
новая ступень развития, а по факту — бесконечный салат из эклектики
поток мыслей, теория — жалкая пародия на "грузчиков" и "макулатуру"
сдать, переработать уже готовое — это я лучше всех могу
драматизм обыденности, схожее мироощущение:
форма и содержание — сплошное подражание
что остаётся? да разве что личность автора
но и она больше не актуальна в мире после барта
2023